On doit au lecteur la vérité. Cette semaine, j'avais prévu un autre thème pour cet éditorial. Quelque chose de plus consensuel dans lequel chacun se reconnaisse. Je visais, allez, 5 followers en plus et 3 abonnés à la revue. Ce mardi s’annonçait grandiose. Et puis, dimanche, à Montpellier vers 17h un nuage de fumée mit un terme aux bonnes résolutions. Ma première réaction, bien sûr, c’est la curiosité. Que s’est-il encore passé ? Mory Diaw est au sol, ses camarades regardent les tribunes, on entend voler les insultes. A cet instant, on ne sait pas encore, mais on devine déjà. La première réaction, ce n’est donc pas le regret ou l’inquiétude, c’est la lassitude teintée de révolte. Comme à Nice, comme à Charléty, comme à Marseille, on sait déjà qu’un pétard, un fumi, une bombe agricole, n’importe quel engin de malheur a non seulement été introduit, mais en plus, utilisé contre l’un des acteurs. Le spectacle attire l’œil, c’est inévitable. On ne peut pas s’empêcher. C’est le paradoxe de la bêtise (et toute sa force) : à mesure qu’on essaie de la comprendre et de l’expliquer on se fait complice de ses effets.

Mur des cons

Comme une physique implacable, le pétard suscite ensuite la même cascade d’images prévisibles. Le constat ne varie jamais. Il se renouvelle, comme un chef d’œuvre : une poignée de marginaux se sent autorisée, au nom de son propre fanatisme, à menacer des joueurs, des dirigeants, d’autres amateurs. Il y avait les trolls des réseaux dont le plaisir était de saboter toute forme de conversation, il y a maintenant les trolls de stade dont la seule idéologie est de foutre le bordel. Ils rigolent de voir les structures sociales patiner.

Le dernier chic c’est le « mur de la honte », spectacle navrant de joueurs alignés devant...